Герой теоретических припадков ненависти

Обновлялся 7 недель назад. На хуй это.
 Заебали люди, которым до всего есть дело, заебало играть в эти грёбаные игры. Как бы я хотел валяться на земле и посылать вас всех на хуй. Как бы я хотел не просыпаться. Как бы я хотел не трезветь. Фальшивая радость, фальшивые слёзы, как они заебали, лучше сто раз по-настоящему получить в рожу, чем выслушивать ёбаные искусственные оправдания  и обвинения. Каждый дерьмоед мнит себя мыслителем, каждый считает своим долгом вставить своё ёбаное мнение, и каждое ёбаное мнение ничего не стоит. Зачем вообще их высказывать? Держи в себе, как блевотину. Но нет, каждый мудак считает своим долгом вывалить изо рта эту блевоту, нет, не потому что это кому-то поможет, а потому что это требуется его тупорылому мозгу для нормального существования, ровно так же как требуется вывалить блевотину, чтоб стало легче. Заебали телевизионные пиздуны. Открывают свои ёбаные пасти, и те из них кто верит в свой пиздёж просто дегенераты, а те кто не верит-ублюдки и лжецы. В жопу это. В жопу заготовки, в жопу рамки, в жопу ключи подходящие по размеру.

Однажды я научусь забывать это, однажды мне станет легче думать об этом, однажды я смогу повернуться лицом, однажды я уйду и не вернусь, однажды, однажды, однажды.....не сейчас.....

Песня-как дом. Можно долго планировать её, вытачивать под любимый массами стандарт, нанять музыкантов и поэтов, записать на дорогой студии, и она будет, как большой, красивый небоскрёб-сложный, блестящий привлекающий массу народа, сбежавшегося на него поглазеть, конечно найдутся и те, которые увидят во всём этом фальшь, никчёмность и просто пройдут мимо, попутно плюнув на ступеньки или помочившись на фасад в переулке.
 В то же время песня может быть написана за пару минут на стареньком пианино, и мало кем услышана, как маленький частный дом, сделанный с любовью, где-то среди пустырей, пусть даже заброшенный, дающий неподдельные, яркие эмоции, дарящий уют чувствам и простор фантазиям, тем для кого он был построен, и тем кто не поленился искать, сделать пару шагов в сторону и обойти то, что насильно бросается в глаза.

P.S.  Не стоит забывать также песни, похожие на миллион одинаковых пятиэтажек, в которых тащит бремя быта куча народа, в подъездах спят бомжи, а под ними, в подвале, в самом основании сыро, и воняет дерьмом...хотя нет стоит забыть.

Итак трусы, что мы о них знаем. Они существовали всегда и всегда не были в почёте. Они постоянно боятся чего-то, боятся стать чем то менее важным что ли, но о них помнят все, а кто не помнит потом жестоко расплачиваются за это. С годами они меняют оболочку, но суть остаётся прежней. Они всегда рядом с нами, и всегда они под чем то скрываются. Чем дольше мы их не замечаем, тем опасней они становятся, кстати пойду-ка постираю, а то давно уже не замечал.